Diz-se que o homem é composto de amor, seja feito ou seja fruto. Mas como de costume é analisado rapidamente, superficialmente por olhos cansados já procurando 'coisa' nova a observar. Falta tempo para seguir o sangue em tuas veias que mapeiam teu corpo. Falta tempo para acompanhar teu olhar e fazê-lo ser a razão do meu viver. Falta tempo para guiar a tua mão junto a minha e ensinar a não largá-la enquanto pulamos este buraco negro na tua vida. Buraco negro sem fim, mas até 'sem fim' possui um fim - estarei lá. Sobra tempo entre o final da minha frase e o começo da tua resposta. Sobra tempo do meu caminhar em direção a tua boca. Sobra tempo nos meus dedos que deveriam estar gravando as linhas do teu rosto. Necessito da falta do tempo para tirar a sobra do teu tempo em mim. Necessito dos milésimos dos teus segundos entre meu suspiro de amor e o teu só de oxigênio. Diz-se que o homem é composto de amor, e é.
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